Знаешь, хочется иногда читать
ни себя, ни других, а кого-то свыше,
кто отправил в печку свою тетрадь
и ушёл на небо по скользким крышам,
кто за словом правды в закон не лез,
рифмовал со шпагой врага и друга,
а когда срывался во тьму с небес,
то спокоен был он,
а не напуган . . .
Понимаешь, люди давно в плену
у себя – расчётливых и реальных,
и уже не хочется никому
ночевать под звёздами,
а не в спальне,
чтобы выпить утром промозглый смог
у реки, закутавшейся в туманы . . .
и разжечь костёр из еловых строк
на Земле
на нашей
обетованной . . .