ты не прочтешь в её глазах любовь,
она тебе на взгляд ответить не захочет,
стучит в вески безумно кровь,
и на закате солнце в твой усталый вечер.
когда устанешь от своих побед,
захочешь трепета её,с удушливым уютом,
ты некогда считал, что это бред,
теперь стоишь забыв себя как будто.
она когда-то и не так давно,
хотела верить в ваше с нею чудо,
пила слова твои, как крепкое вино,
и трепетно шептала не забуду.
она считала тебя богом на земле,
но Бог решал другие планы,
смотрела ваши фото в полутьме,
когда все тихо в мире спали.
стоишь теперь и сединою умудрен,
в её окно, что от тепла сгорает,
как много дней прошло с тех пор,
а память с сердцем в былое повернуть желают.
она растит ,от Бога другого, детей,
и он ее целует нежно в ушко,
и белая крахмальная, расстелена, постель,
ему готова взбитая, как облако, подушка.
ты где-то там в своих былых делах,
тела там ваши и взгляды, что пересекались,
былые чувства сожжены все в прах,
трезвящим эхом от окон ярких отражались .
ты не прочтешь в её глазах любовь,
она тебе на взгляд ответить не захочет,
стучит в вески безумно кровь,
вот на закате солнце в твой обычный одинокий вечер.