Лечу к тебе судьбе наперерез,
Она на всё свои имеет виды.
На лобовуху падают с небес
Потоки, что сокрыли Атлантиду.
Твои нечётки близкие черты,
И наши встречи – путаны, но сладки...
Ты мне, хотя бы, молнию черкни,
Сквозь эту мокроту, через осадки...
Сквозь шепот губ и взоров поволок,
Пленённость и пленительность вербальны,
Так бабочки летят на огонёк...
Полеты наяву порой летальны.
О грустном конопляник отпоёт,
Судьба ещё наложит епитимью...
А мой к тебе непрерванный полёт
На ангельских, на белых длится крыльях...