Один из вас – окаменелый труп,-
свершившегося дня сосущий пламя,
смотрю во мглу, кишащую телами.
Смотрю, живых не находя вокруг.
Мертвецкий смех и пьяная слеза –
хмельная помесь из любви и смерти…
Не ты ли – в белом – входишь, юный Вертер,
холодной ощупью в кипящий зал?
В лесу столов дубовых – стук голов –
повешенных, но меткой тенью взгляда:
порезов губ её увядшую прохладу
и блеф колен её прочтёшь без слов.
Иди же, не живой, и – веселись,-
брось кости в пол, выламывай лодыжки.
Плесни вина – она почти не дышит,
швыряй в лицо стишков ей костыли.
Плюй на луну, затачивай ножи.
Любовь – не смерть, на всех любви не хватит.
Мы все – гуськом – идём по крайней дате,
выпрыгивая из штанов и жил.
Не думай о несбывшемся, былом.
Она – уже не дышит. И – вслепую –
его так зло, так искренне целует.
…И стук голов растёт среди столов.
2015