Сегодня дома. Целый день смотрю в окно
И наблюдаю, как закат бросает тени,
Которые с утра наоборот -
В другую сторону ложились и темнели.
Сижу и пью багровое вино
И вижу, как порывы злого ветра
Прохожего хватают за пальто,
Ломая воротник его при этом.
А мимо проплывают облака
И тянутся они же, но по лужам,
В которых побывала уж нога
Прохожего с диагнозом - простужен.
Таращится в стекло паскудный март
И горизонты, залитые кровью…
Возможно, что закат здесь виноват
Или вино, согретое ладонью...