Часто, как часто уставшие мчатся в небо..
Что же им там предлагают за их стремления?!
Это работает, но, увы, как плацебо,
Самозакрытие их летоисчисления.
Самый гнусавый способ расправы с жизнью,
Глупо и необдуманно, я считаю.
Нехотя, что противно, ползли, как слизни,
Но только для себя. Я не понимаю.
Но разобраться в этом мне интересно,
Сводятся к одному их на то причины.
Может в мечте подняться на поднебесье,
Все ж по Данте ютятся в 7 пучине.
Гарпиями мучимы вплетены в древа,
В вечной тоске при жизни и после смерти.
Кажется мне, мечтают они на небо,
Есть ли у них возможность? Была, поверьте.
Сильный поступок смелого идиота,
Поводом основным ему служат чувства.
"В неразделенной любви был он",- скажет кто-то.
Ну выражал бы эту любовь в искусство.
Кистями бы рождал на холстах картины,
Или сквозь годы бы признанным стал поэтом,
Но, как ни рассуждай - все необратимо.
Что говорить, человека то больше нету.
Были из них и те, что подверглись пытке,
Нечеловечной пытке, морально тяжкой,
Где унижение и страх подтолкнули к плитке,
Там теперь спят они в лучшей своей рубашке.
В невыносимой боли своей потери,
Некоторые из оных теряют смысл.
Внутренне умерев, ни во что не веря,
В смерти находят лучшую свою мысль.
Не победив себя, станешь побежденным.
Есть те, кто мертв при жизни, того не зная.
Только я до конца буду убежденной,
Что надо жить уметь, даже умирая.