Куча нескучных дел
в дальнем углу гниёт.
Я же пряду кудель
будней. Ты - не Гийом,
город мой – не Париж.
Материал идей –
в мемориал. Спорыш
там прорастёт. И день
станет вчерашним днём,
спрыгнувшим мягко с крыш
кошкой за воробьём
вечности. Крикну: «Кыш!»,
брошу веретено.
В дальнем углу темно.