Проходишь мимо магазина.
Асфальт скрывают снова лужи,
И черепица, как картина,
Лежит безумно неуклюже.
Машины едут безразборно
И достигая перекресток,
Стоят под красным светофором,
Так ровно, словно стан березок.
Труба свисает, чтобы дети
Стуча по ней кричали громко.
А рядом куст цветных соцветий
И мост - какой-то странный город.
08.03.15г