Я путаюсь в словах — они живут иначе,
чем мы, они — неудержимая вода.
Всё впитывают, растворяют, даже плачут
дождём, туманом, видишь — как слюда
блестят на солнце мокрые чешуйки,
и, испаряясь, вновь падут сюда
водой, капелью, превращаясь в струйки,
и так из года в год.Текучие года,
текущие неведомо куда...
Мне в вены верно льют растерянность...
Я растерял слова, я их утратил,
так музыкант, утратив инструмент,
сидит часами, наблюдая в мутное окно
текущее через стекло
разнообразное ничто...
Верните лучше боль —
медикаментозный рай
не делает меня счастливым.
От капельниц до капельниц
приливы и отливы...
плыву плыву плыву
Но должен берег быть,
какой-то край,
я так устал в неведомое плыть.
Какой-то знак, маяк, свеча...
Всё белое, и даже потолок,
и из-за белого плеча врача
сестра вся в белом, как невеста
кому-то давшая зарок,
на венах ищет не исколотое место,
неведомо на что ворча,
неумолимая, как рок,
как смерть Ивана Ильича.
От капельниц до капельниц
я путаюсь в словах,
приливы и отливы...
Во сне и наяву
плыву плыву
плыву