Смотрю на дочь, и вижу - это я.
Родная кровь. Как может быть иначе?
Но только у неё душа своя...
Как больно мне, когда любимка плачет.
Опекою своею надоела
Быть может ей. Пусть знает из стихов,
Что восхищаюсь ею то и дело,
Любить ребёнка - лёгкий из трудов.
Пусть выросла давно моя малышка,
И ей уже достаточно годов,
Чтоб повзрослеть, она же ищет в книжках
Ответ про жизнь. А разве он готов?
Опять себя быть сильной заставляет,
В пучину жизни прыгнув с головой,
Работает и цену себе знает,
И кажется такою деловой.
Она смеётся, и бегут слова
Ручьём весенним, я их понимаю
И думаю, что молодость права,
Когда рутину сбросить призывает.
(буриме)