На судеб наших мельницы шальные
Безжалостное время щедро воду льёт.
И, дёргая за струны нас больные,
Нам ежегодно строгий выставляет счёт…
И, вот когда лет утомлённый счётчик
Ему лишь ведомый отщёлкает лимит,
По нашу душу прибывший начётчик
За «грань» напутствие тоскливо заскулит…
В небесном закулисье той порою
Дальнейший – в вечность – нам определят маршрут:
То ль увлекут нас ангелы с собою,
То ли без хлеба-соли дьяволы сожрут…
Не ведая о том, в каких я планах,
И сколь воды ещё прольётся – литров, тонн… –
С руками в прохудившихся карманах
Бреду, азартом бытия лишь увлечён.