Прости... не сберегла от ран любовь,
десятки лет она казалась раем,
но превратилась в пытку двух рабов,
в болезнь сердец с названием – "скучаем".
Вина моя, как горькая полынь –
тяжёлая пожизненная ноша.
Прости... спиши мои грехи... остынь...
и замоли свои... наверно, сможешь...
Все тропы поросли сухим быльём.
И только временами мазо-память
во снах искрит, порою, жжёт огнём,
в воспоминания зачем-то манит.
Но утро ластиком стирает боль,
трудяга-жизнь наполнена делами.
Прости... ты душу тоже не неволь,
не сожалей о за'мке-оригами.