В Европе штиль. Там всё свежо и так.
С годами отойдя от потрясений,
все увлеклись селекцией растений,
похоронами кошек и собак.
Гул времени невнятен, как гроза,
и если вы, допустим, фрау Марту
попросите на разноцветной карте
к, примеру, Украину показать,
она воспримет это как игру:
С улыбкой простодушно-хитроватой
холёным ногтем перейдя экватор,
уткнётся в марианскую дыру.
Спровадив вас, уляжется в постель
читать позавчерашнюю газету,
которая пестрит под ровным светом
отсутствием горячих новостей.
Оплачены счета давным-давно.
Все.
Время спать.
Так почему не спится?
Мерещится ей – бабочка стучится.
Кровавая, огромная стучится.
Стучится,
и стучится,
и стучится
в намытое до радуги окно.