И колокольчики вдруг разбудили заброшенный сад,
Где осенний ковер из изношенных листьев-заплаток
Похвалялся шитьем золотым перед голыми ветвями
Стылых, смущенных деревьев, пеленою тумана неловко
Прикрывающих черный свой срам…Это ветер шальной,
Проносящийся мимо по кронам, виноват в вакханалии
Поздней, случайной, залетной… Это он вырывает из сна
Сладкой дремы, а сад, протирая глаза и прищурившись,
Мнит, что он видит, впереди вырастающий жаркий
Зеленый оазис… Но ведь это обман и мираж, демонический
Хохот подступающей льдистой зимы беспощадной, где
Льдинками ВЕЧНОСТЬ слагает замерзший, беспомощный
Кай… И была ли вообще где-то Герда, сидящая с розой
посреди января так бесстыдно расцветшей в горшке у камина?..
Я убью тебя, сказочник – во спасение лжи не бывает…