И не единожды я прикоснусь,
Плетеньем рифмы создавая стих.
К струне своей души пригнусь,
Шлифуя незатейливый мотив.
И побежит строка из под пера,
Рождая откровенное блаженство.
Потом волнуясь прошепчу,
Как далека я все ж от совершенства.
Как много хочется сказать,
Как мало я могу и понимаю.
И над тетрадью я склонюсь опять,
Слова и образы запечатляя.
А то, что человек видит в себе,
Не всем понять возможно.
И даже незатейливый мотив
Иной раз распознать так сложно.