Не корысти ради, а токмо по воле
пославшего мя имярека,
ваш давний знакомец поэзией болен,
вплоть до искончания века.
Зараза сия, аки прыщ ягодичный,
зудит в организме пропащем…
себя почитая за /всё-таки/ личность,
пишу, исключительно, в ящик.
Ларец самопальный, без хитрых запоров,
пылится меж старого хлама;
на крышке его нацарапано “боря”
каракулем не филигранным.
Нутро сундука пропиталось стихами
не самых крутых ароматов.
Воротят носы приходящие хамы
и кроют хозяина матом.
На вкусы и цве’ты товарищей нету*,
но каждый отыщет такое,
за что поклониться не стыдно поэту,
лишившему сердце покоя.
Спасибо - так много за куцые строки!..
Достаточно беглого взгляда
на то, как достоинство вместе с пороком
во мне уживаются рядом.
05 марта 2015 года
Санкт - Петербург