А может мне причудилась весна
с её козырным ходом по бубновым,
с её шептаньем слов заветно-новым
и с восхищеньем ночи безо сна?
Быть может было вовсе всё не так,
и не были обмануты мы счастьем,
и змей в саду не знал над нами власти,
и верность белый не бросала флаг?
В помине не было того числа,
судеб и жизней точки невозврата,
а только слов обрывки-клочья ваты,
и светлых чувств легчайшая зола?
Полил по ранам благостный елей,
размазал акварель былых полотен,
рассеял мир, что ранее был плотен,
страницы книги вдаль ушедших дней...
А может мне причудилась весна
с капелевым веселым перестуком,
с теплом руки твоей согревшим руку,
и долгим взглядом в спину из окна?