Если бы у меня были крылья, я бы отдал их тебе.
Пусть хоть кто-то из нас будет сегодня спасен.
Ведь для меня нормально подыхать в остывающей мгле,
И я один, а у тебя все-таки есть он...
А по стеклам барабанил бы раздражающий дождь,
Если бы мы встретились хотя бы в прошлом сентябре.
И ты ведь знала, что все равно меня здесь найдешь,
А твоя улыбка была, словно кольт, припрятанный в кобуре.
И по отпечаткам помады на краешке этого бокала
Я пойму, что твой след уже давно простыл.
И кто-то проговорится, что мне тебя не хватало,
И что я ищу тебя, выбиваясь из сил.
И какого черта мне от тебя надо - не знаю.
Видимо, это тяга исходит прямо из больной души.
И я за тобой по встречной, или опять по краю.
А ты попробуй хоть кому-нибудь меня опиши:
Мои глаза, смотрящие на тебя в упор,
Мои губы, что кусаю до крови, когда ты где-то.
И хоть ты украла частицу меня, ты все же не вор,
Ты мое не состоявшееся, утонувшее в лирике, лето.
И давай без понтов, я не тот, кто на это ведется.
Я ведь просто тот, кто еще умеет любить.
Я тот, кто видит в тебе не юную развратницу, а закатное майское солнце.
И ты можешь меня за это наказать, или щедро вознаградить...