Элегия
Туманный день. Тепло и сыро.
Огромный город, странный и чужой,
Лежит притихший за моей спиной,
Я у ограды будто в центре мира.
Зашед, и вот бреду по старому кладбищу,
Как будто не хоронят здесь лет пятьдесят,
Снесут, наверное, и мой печальный взгляд
Скользит неспешно, памятники ищет.
Что я надеюсь здесь найти? Не знаю сам.
Здесь нет знакомых, ни родных ни близких.
Лишь монументов ряд, высоких, низких,
И имена, неведомые мне, мелькают по рядам.
Вот покосившийся гранитный обелиск
Под ним нашел приют великий гений,
Унылый автор красочных творений.
И бывших в моде, как последний писк..
Забыт. Никто цветы на камень не возложит
Поклонники нашли писателей других
Кумиров злобных, плодовитых но живых,
И память прошлую никто не потревожит.
А вот стоит скульптурный мрамор.
Здесь ангелы рыдают безутешны.
И слезы каменные капают неспешны,
На текст, что золотом украсил гравер.
И буквы золотые нам несут посыл
О поколениях богатых и великих,
Чиновников высоких, многоликих,
И генералов, от которых свет не мил!
Ухожен мрамор, розы здесь цветут,
И с ангельской мордашки пыль стирают,
Здесь деньги вечною заботой прорастают,
И в мраморе нетленном жили и живут.
А ветхая скамья- перед оградой ржавой,
И памятник из крошки мраморной убог,
Учитель или доктор серый пересек порог,
Обычный человек. Без денег и без славы.
И я с холма смотрел на вечный ход
Генеалогии, встающей из камней,
Где мертвый мир копирует людей,
И так Земле идти из рода в род!