Идешь в снегопад безыскусный
открыто, и собран и пуст,
и вновь откликается грустным
шагов освежающий хруст.
И память готова канючить,
пускаясь в недолгий полет,
покуда тебя верный случай
на круги своя не вернет:
скользнет ли над тропкой с неделю
ледком принакрывшийся наст,
иль ветка качнувшейся ели
снежком, отрезвляя, обдаст.
И вот уже миг невесомый
восходит ответно светло,
как будто улыбка знакомой,
что вспомнишь – и станет тепло.
А с ним и строка без мороки
так ясно, так живо звучит,
что снова глядишь без упрека
на день, что к добру приоткрыт.