Есть дедушка у дочери моей.
Она вся в Вас. Светла и безмятежна.
Ваш скандинавский город близок ей:
С его озерной россыпью безбрежной,
С прохладой Ладоги, без края и конца,
С лесным простором и скалистым нравом.
Ей повезло от Вас и от отца
На эту роскошь взять у мира право.
Я не отсюда. Я иных кровей.
Но я себя открыла в ваших стенах.
Нашла родных, любимого, друзей,
И верила, что счастье неизменно.
Причудливо плетется жизни нить:
Ваш сын ушел и бабушка не с нами,
А я не устаю благодарить
Вас за дары, врученные не Вами.
Дочь выросла. Со мной давно другой.
Но и его глаза больны простором,
И ледяною Ладожской водой,
И древних скал неспешным разговором.
Пусть кто осудит. Это ничего.
Вы не из тех. Ваш мир тому порукой.
Нет дедушек у сына моего.
Но я его считаю Вашим внуком.