Как пронзительно остро почувствуешь боль,
когда ложь, словно бритва, судьбу рассечёт
и обидных упрёков посыплется соль,
и начнёт злобно время свой новый отсчёт.
Когда память всю грязь из себя извлечёт
и прольются слова вызывающе грубо,
и предъявят обиды просроченный счёт
за аренду души и за лживые губы.
С затуманенным взором, не видя лица,
предадутся безумной жестокой охоте
и устроят в отместку отстрел подлеца
или стерву злорадно утопят в болоте.
Эта ссора – война, в ней гуманности нет,
как в бою рукопашном не быть состраданью,
а признанья в любви – суета из сует,
если веры им нет, пусть заслужат изгнанья.
Здесь добро не в почёте и в плен не берут,
и словами распишут, как мат на заборе,
здесь презреньем измажут и грязью польют,
и добьют ненавидящим взглядом за горе.
И зажмурится совесть и память убьёт,
забренчит мелочишкой в кармане, как нищий,
но душа всё равно на свиданье придёт,
чтобы прошлым согреться... На пепелище…