Я снова перечитываю строки,
Счесть, право, не могу в который раз
Поэта, давшего давно свои уроки,
Писать из сердца и не не показ.
* * *
"Прошло много лет,а они всё дымятся, никак не остынут эти стихи"
* * * Егор Исаев.
Расстрелян с воздуха, лежит он.
Игрушки рядом - мяч, свисток.
А полдень мимо гонит жито,
Цветы и травы на восток.
Лет пять иль шесть ему, не более,
И как он мучился,- видать,
Ручонкой землю скрёб от боли.
И плакал, призывая мать.
А мать не слышит, не ответит,
Лежит в пыли у росстаней
И смотрит в небо. Только ветер
Былинку шевелит над ней.
Молчит. На губы пыль ложится.
Дорога. Полдень. Тишина.
Когда ж убийце отомстится
За ту и эту кровь сполна?
Поэт Николай Грибачёв.
* * *
Прошли с тех пор года, десятилетия
И вновь гремит проклятая война.
На братской Украине гибнут дети,
Кто же ответит за их смерть сполна?