Выходишь в астрал, шагаешь по облакам
Уже никому не молишься - сам себе бог.
Телефонные линии оборваны, всем звонкам
Дал окончание один простой молоток,
Которым ты двинул по аппарату –
Так его, так, нечего паутинить нити
И так уже мир превращается в одну палату
Под номером шесть, и его соитий,
Безмозглого спаривания в тусклой хляби
То ли небес, то ли таежного болотца
По той же самой привычке рабьей
Подобрать очередного уродца…
А потом вопить о картине мира,
Которую не поправить росчерком пера,
Если мир театр, - по словам Шекспира,
То какая же это дурная игра