Здравствуй!
Наверно, у каждого тонко чувствующего человека есть своё астральное место. Подходишь к нему, и сознание мгновенно меняется. Меняется реальность. Со мной… Это можно расценивать, как насмешку свыше… Астральным местом стала тропинка мимо мусорных баков. Вот и сегодня. Снова снег. Хороший, тихий. Иду выбрасывать мусор. Впереди модно разодетый парень, с иракезом на голове, серьгой в ухе, в ярко-красной аляске ( или парке), брюках в зелёную клетку. В одной руке – какие-то обломки… В другой – картина. Потрясающей красоты картина в золочёной рамке с виньетками. Иду следом, разглядываю. Нет, не репродукция. Хорошая копия маслом. Только копия чего? По сюжету – «Всадница» Карла Брюллова. Только лицо похоже на лицо «Незнакомки» Крамского… Мне хотелось окликнуть парня:
- Постой! Не выбрасывай эту картину!
Он словно услышал мою мысль, но его внутренняя неприязнь к искусству, видимо, была выше всяких остальных чувств. На моих глазах, повернув в мою сторону голову, он медленно опускает картину в мусорный бак… А мусорные обломки бросает рядом и отходит. Я кидаюсь к баку, в надежде, что смогу её достать. Я забыла про все правила приличия и неприличия. Мне надо было достать эту картину, спасти. Бак, как назло, был пуст. И она смотрела на меня со дна. Гордое, загадочное лицо. Оно смотрело на меня со дна мусорного бака и просило:
- Достань меня! Спаси меня! Спаси от всего непонимающего и не умеющего ценить!
Я попыталась наклонить бак. Но он был неподвижно тяжёлым… Я ещё посмотрела ей в лицо… Никого рядом не было… Никто не мог помочь мне её спасти… Я только сказала про себя, глядя на последующие неизбежные похороны красоты:
- Прости… Не в моих силах поднять тебя…
Я представила, как сейчас это лицо станут забрасывать мусорными пакетами… Я представила, как и мои картины в Москве, когда отбирали квартиру, тоже так же бросали на дно какого-нибудь мусорного бака… Заплакала от бессилия … и пошла… И пошла мимо тех веточек ивняка, на которых совсем недавно видела наколотого красного Ваньку-Встаньку… И не было рядом бедолаги Джо с Острова Кукол… Плакал снег. Серая болонка в колтунах куда-то бежала…
- Почему она здесь? – спросила я себя, глядя на тот прутик, где совсем недавно был насажен Неваляшка… Захолонуло сердце. Пространство перевернулось. Пространство в этом месте всегда напоминало мне о человеке в образе старьёвщика, поднявшего с мусорной горы куклу…
Теперь, не отдавая себе отчёта, я шла следом за этой серой болонкой в ледяных колтунах на свалявшейся шерсти…
Я шла… Незаметно снег превращался в протоку из лилий и кувшинок. Впереди показался остров. Только на том острове, на том Острове Кукол, уже возвышался прекрасный дворец, в диковинных цветах на чудесном ландшафте. Из окон дворца выглядывали кукольные лица. Они были совсем такими, как в комнате того человека, который унёс с помойки куклу, похожую на мою Вальку. И дворец был точно таким же, как в его комнате…
- Подними голову! – услышала я Его голос за спиной.
Я подняла голову. Над парадным входом висело три картины. Слева – «Незнакомка» Крамского. Справа - «Всадница» Брюллова… Посередине – девочка с куклой в кресле. Это «Портрет великой княжны Марии» художника Маковского.
- Посмотри ещё выше! – снова услышала Его голос.
Посмотрела. Выше – была та картина, которую я видела на дне мусорного бака…
- Кто её написал? И выкинули её зачем? – спросила я в отчаянии у того самого человека.
- А разве не важнее сейчас просто понять, что она спасена?!!! – сказал Он, одарив меня глубиной всепонимающего взгляда…
До свидания!
Обо всём, что случится позже, я расскажу позже. Просто хочу утешить тебя мыслью, что не всегда взгляд даже на помойку бывает безысходным…