Мой дом - не Кипр и не Барселона,
Родители не пустили корни
там. Дом мой - серенькое село на
раздорожьи антициклона,
куда не помнит дороги дворник.
Назвать его не могу я раем,
а только трепетным - "Батьківщина",
хотя должна обозвать сараем,
в котором медленно доживает
свой век раскормленная скотина.
Как сердце молит за Украину,
как мучается младой рассудок,
словно подросток побрил щетину
острейшим лезвием. Так руину
гвоздями вбито за пару суток.
Мой дом - без окон. И дует ветер
на окровавленные обои.
По заграницам мои соседи
По грудь в информационном бреде
Лакают вражеские помои.