Памяти морского романтика и
и солдата Валерия посвящаю.
Конец сентября. Тихо солнце садилось,
Над дачным поселком просЫпалась осень
Листвою опавшей. Душа обновилась,
Усталость ушла. И легко стало очень.
К калитке поодаль стоящего дома
С запущенным садом подъехали люди.
Крапива росла вдоль забора укромно -
Удел одиночества жалок и скуден.
Мужчины прошли на веранду. Курили.
На старом рояле зажгли молча свечи,
Разлили вино и глаза опустили,
И каждый подумал о нем в этот вечер.
Он был музыкантом -талантом от Бога,
И другом таким, что завидовать можно.
Красивый и сильный. Он клавиши трогал
Большими руками, прижав осторожно.
Печально, но смерть не щадит зачастую
Подобных ему -настоящих и гордых.
Но если б он смог выбрать долю такую,
Сомнения нет, ее выбрал бы твердо.
Гореть, а не тлеть - так хотел он бесспорно,
Любить, чтобы душу поддерживать в муках,
Кто знал его, помнит, что не был покорным,
И в этом вся жизнь, воплощенная в звуках.
Однако стемнело, Пора. Надо ехать.
Редеющий сад треплет ветер упрямый,
Чуть капает дождь. Переливчатым смехом
Дождинки на окна летят очень прямо.
Здесь так хорошо! И поэтому каждый
В конце сентября помнит дом, сад и вечер,
Который раз в год всех их сводит однажды
На встречу друзей, на прощальную встречу.