На далёком тропическом острове,
где песок ослепительно бел,
листья пальм чуть колышутся острые
над открытостью бронзовых тел.
В синем небе не сыщется пятнышка,
и заботы в глазах ни одной;
каждый день, словно к вечеру пятница,
и назавтра опять выходной.
Лишь порой, за барьером коралловым,
еле видим в лазурной дали,
стройный парус (откуда пожаловал?)
пишет образы кистью Дали.
Вдруг душа в бесконечность уносится,
над волной, как бегущая Грант;
и стоит, улыбаясь, на мостике,
глядя вслед ей седой капитан...
Лечим память вином орхидеевым,
выпил на ночь — пропала тоска!
Юный ветер под мангровым деревом
будет спящих прохладой ласкать.
И лелея мечту о несбывшемся,
примеряя действительность к ней,
в Книге жалоб Вселенной распишемся:
"Не имеем претензий. Okay".