Смеются где-то многоточья
И покоряются вершины.
А я письмо с любовью - в клочья
Вдруг порвала... А на витринах
Стоят не манекены - люди,
Несут застывшие улыбки,
И лгут о том, чего не будет.
А ложь трещит фальшивой скрипкой,
А ложь плетёт свои интриги
И совершает преступленья.
Я ненавижу ваши книги о покаяньи и смиреньи!
Какой в них толк, когда - витрины?
Когда любовь - навеки в клочья?
И - бутафорские вершины,
И - надоели многоточья...