Глядишь в окно, моргаешь глупо,
как Немо сквозь сто тысяч лье,
покуда небо цвета трупа
на город льет свое гнилье.
Пока октябрь выносит мусор
из дома памяти твоей,
трясет своим подолом муза,
и нет конца стихотворе...
Белье подкорки перерыто,
горит бейсболка на воре.
Заешь свои сомненья бытом,
и нет конца стихотворе...
В такой грязи не сыщешь князя.
Дрова ломает на дворе
как бы судьба как бы резвяся.
И нет конца стихотворе...
Из объектива прянет птаха,
и передернет весь затвор
от звука резкого бабаха,
что завершил твой стихотвор...