Бог собрал чемодан и сбежал на Канары, Мальдивы или Гаити:
- Рулите сами.
Делайте, что хотите.
Сил моих больше нет.
Я буду жить на земле, где тела горячи,
а порядки дики –
медный блин зачерствел в зените
а листва зеленей, чем абсент.
Бог уехал, всех одурачив.
Водитель его был мрачен.
Стюардесса смотрела строго:
– Да вы больны.
Шутка ли – тысяча дней без Бога,
плюс день прибытия, плюс дорога –
да что вы делаете,
как же мы?
Он моет ноги в песке и соли,
читает лекции в местной школе,
ест апельсины с веток
и любит жить.
Птицы стаей садятся ему в ладони
и мир господний
янтарным летом
до дна расшит.
Раз в две недели приходит фото –
вот он по морю ведёт кого-то,
вот - лепит людей в день шестой, субботний,
вот - бродягам даёт виноград.
«Я здесь проснулся один сегодня.
Спокойный. Лёгкий. Пустой. Свободный.
Я не приеду.
Я здесь был счастлив.
А там –
распят».
1 марта, 2015 год.