Ночь вытесняет из головы тёмным могучим прессом
всю оборону, валы и рвы, и дымовую завесу.
Всё, что я выстроил долгим днём, все крепостные стены
рушатся в каждом бою ночном страшно и неизменно.
Я не хотел, не хочу сейчас в прошлое вдруг вернуться,
только вся стойкость, что я припас, плещется в мелком блюдце.
Плавится мозг и гудит шмелём, словно винда зависла:
ночью он ищет, что стёрто днём – не понимая смысла.
Жизнь продолжается. Имени нет, вытерты отпечатки...
Но появляется силуэт – тенью в моей сетчатке.
Но появляется голосок – на перепонке дрожью.
Даже тюремный проходит срок, только не кара Божья.