Я вырос –
Даже не в пустыне,
А в неком странном пустыре,
В пространстве
Вроде сюр-картины.
Смурное
Смутное
Антре.
Кругом дышали, шевелились,
Сплетясь "над пропастью во ржи",
Сумбурно строили навырост –
Но это были
Муляжи!
И сам я,
С виду натуралльный –
Набит опилками.
И утл.
И часто путал,
Что – сакрально,
А где – лишь броский субпродукт.
Что было явно
Не
Муляжно –
Себе и прочим вопреки,
Я день и ночь томился жаждой.
Ища повсюду
Родники.
И вечно
Пил –
Из всякой лужи,
Из всех брандспойтов, туч и фляг –
Но
Чем обильнее –
Тем глубже
И иссушительней
Сушняк.
И отыграв уж полпрограммы,
Не так далёк
И эпилог –
Я столь же жадно и упрямо
Вбираю
Каждый свой глоток,
Всё рвусь
Наполниться,
Насытить
Свою алкающую суть –
Храня и множа
Ход событий,
Во мне
И мне
Пробивших путь.
И пусть
Пустырь
Всё так же скуден,
Пусть так же
Вездесущ абсурд –
Я не засох
Средь чахлых буден,
Меня не спёк
Пустынный сюр.
И всё мерещится, что рядом,
На жёсткой почве –
Семена,
И что вокруг –
В избытке,
Влага,
И ждут –
Иные времена.