Был завиток. И темечко ростка
с зачатком нежно-клейкого листка
тянулось ввысь, пробив асфальта твердь -
навстречу солнцу, что взялось согреть.
Но почему-то, только обожгло,
даря свое обильное добро -
тепло и свет. Чудовищная мысль:
насколько все же беззащитна жизнь
под натиском намерений иных –
хотеть помочь. По-видимому, в них
сокрыт необъяснимый, с детства, страх:
когда росток притих в твоих руках,
и ты, со всемогуществом Творца,
то свежестью касаешься лица,
то робко гладишь тонкий черешок -
чуть надавив сильней - прозрачный сок
течет по пальцам липкою слезой…
Росток поник, поблёк. Ничей. Чужой…
Он был красив, тот будущий цветок.
Намеренья благи, исход жесток…