«Спорт – спорту рознь», - сказал бывалый,
Всклинь наливая свой стакан.
Сидел я тихий и усталый,
Надраивая Томмиган.
На нашей улице нет веры
Ни в фонари, ни в крепость стен.
Одно в цене – стальные нервы
И чуйка перемен.
Один бульдозером прёт прямо
И уповает на броню,
На связи, силу, веру, знамя…
Полно таких в Валгалле и в раю.
Другой – нос высунет из тени
И тут же прячется, словив щелчок, -
Певец житейской мудрости и лени,
Забитый муравей и знающий шесток сверчок.
И только редкий авиатор духа
Не ищет ни руля, ни крыл,
Чтобы подняться… Что-то в горле сухо…
"Что там про спорт ты говорил?"