Погибшие листья,
Как воины лета,
Поломаны кисти,
Не будет портрета
А будут этюды.
К потерянным жизням,
Читаю Иуды подложные письма
В них столько лукавства,
В них путь по болоту,
Отраву с лекарством,
Испробовал кто-то
И я созерцаю обрывки бумаги,
Там взгляда следы,
Что исполнен отваги
Но смелость ему,
Не сыграла на пользу,
И всё, ни к чему,
За холодную бронзу,
Беру канделябр рукою устало,
Несу как мимозу сквозь тёмные залы
Но даже этюды,
Писать я не смею,
И письма Иуды сжигаю скорее,
От них вдохновенье,
Что ключ к преисподней,
Свой подвиг лелею,
Что есть благородней?!
Меня не прильстила,
Строка супостата,
И в склепе могила,
Пустая для ада
Пусть будут полотна,
На стенах немые,
Пусть будут болота,
Боятся живые!