* * *
Ревут на пашне тяжко тракторы,
Стальные кони наших дней,
И жарко курицы кудахтают
Под петухами по весне.
Такой Содом стоит, что ахнете,
И стонут сонмы от утех…
Лишь пастушок коровий в ауте –
Ну, не из этих, а из тех…
И по весне в столице муторно,
Давно не пишутся стихи...
И думает планктон компьютерный:
А не уйти ли в пастухи?
И по ночам по клубам плющится,
Объевшись экстази, дебил…
Весна – коварная попутчица,
Её и Пушкин не любил.
Поэтам долго ли, умеючи,
В Тригорское под небеса?
Там хорошо бы с Сан Сергеичем
Под пуншик пульку расписать!
От новых рифм поэты тащатся –
Непритязательный народ…
Весна, несносная обманщица,
Опять вчистую разведёт!
Зачем поэту тявкать таксою,
Мол, заморозила страна?
В жару водяра пьётся так себе,
Зимою - входит до хрена!
Грызёт хандра нещадно нацию,
Всех без разбора, дело – shit!
Тут не спасёт ориентация -
И те, и эти хороши!
Мечты мои в сиюминутности
Несут случайные тона.
Про сбычу прочей ****утости
Пойду спрошу у звездуна.
Ступай подальше – за околицу,
Иль к дальней пристани в порту…
Пророки только пьют и колются,
Их не расколешь на мечту.