в борьбе своей остаешься лишним,
пока всё катится под откос,
сейчас бы выпить вино из вишни,
не видя этих кровавых слез.
сейчас бы выпить да позабыться,
не ощущая крови на коже,
но только мертвых вокруг лишь лица,
и застывает глухое «боже»
внутри, не зная, услышит ли
господь молитвы, что рвут на части.
а там снаряды, а там — «пали»,
такое ты себе выбрал счастье.
теперь убей, заломив за спину
себя былого, и снова в бой.
какой там день в этом месте минул?
какая разница, раз живой?