В серии концентрических световых колец
Находится место и призраку во плоти,
Который каждое слово записывает в столбец,
И ему, как ни странно, нет ещё двадцати.
А никто и не скажет, что он безобразно юн –
Интеллект слишком явно впечатан в его нутро,
Его выдох пронизан теорией суперструн,
А голос сворачивается в цитаты Дени Дидро.
Когда утихает дневной кавардак и гам,
Окна в квартирах становятся всё желтей,
Его окропляет чувством, что кто-то Там
Решил сделать перкуссию из его костей.
Ну а на что ещё пригодится такой чудак,
У которого под подушкой компас и имена?
Был бы он эскимосом – забрался с веслом в каяк
Да поплыл бы,
пока не доплыл
до дна.