Несколько выстрелов в проруби черные,
Тьма диафрагмы их ширит несытые.
Падают вниз со скалы обреченные,
Те, кто считали себя неубитыми.
В чавканьи волн только злоба и ненависть,
Трупы ходячие канут в безвестности.
Мягко их кроет осклизлая пепельность -
Мать-панацея от горя и бедности...
25.02.2015