Быть невозможной, беспричинною,
в одной – мудрец и ученик,
когда рука многоречивая
у лба задержится на миг…
Какие мысли там полощутся
и всё ль бумаге отдавать?
Кто ты? Безумица? Пророчица?
А может, попросту тетрадь?
Что – в ней? – проклятье, целование
ночных небес, ночей без сна?
Строка – имущество и – мания.
А что за нею? Если б зна…
Слепая тень чужого облика
лежит печатью на челе,
когда идёшь ни с кем не о'б руку,
как пьяница навеселе…
Забудь портретов сходство дикое,
чтоб не нарушить естества
и между лицами и ликами
не обнаруживать родства:
она – в тебе, но ты – сторонняя:
в распад и слава, и хула.
И только белое – воро'нье –
от ненаследного крыла.