Вновь к истоку в точку, не возврата
тянет руки золотистый клен.
Липнут к небу облака из ваты
бродит ложь под солнечным зонтом.
В ту тоску, откуда нет дороги
где играет ветер тростником
шелестит разлившись спелым медом
разомлев под сахарным дождем.
Легкий змей воздушный бог закатов
в лето грез на крыльях унесет.
Только жаль, меня никто не встретит
только грустно, что никто не ждет...
25.02.2015***