Видишь — солнце становится белым?
Удлиняются тени домов.
У людей, нарисованных мелом,
всё живое проходит само.
Слишком долго запутанный морок
выдавали за чистую явь.
Так играй же свои три аккорда,
остальные — нагрей и расплавь.
Превращается время в орнамент.
Превращается слово в тиски.
Как же это случается с нами —
мы ведь, кажется, были легки
на подъем и легки на помине?..
Но приемник не ловит волну.
Видишь — небо становится синим?
Всё молчит и отходит ко сну.
Застывай, оловянный солдатик,
и улыбку рисуй на лице.
Не торопится наш наблюдатель,
выдыхает и смотрит в прицел.
Там, дождавшись урочного часа,
головы не покрыв, босиком,
Верещагин уходит с баркаса,
помахав на прощанье платком.
25.02.15 г.