На тебе, безнадежном, свет вряд ли сойдется клином,
распадется на части, устроит парад планет;
Столько выстрелов сделано, все - идеально мимо,
видно, сбитый прицел.
И патронов практически нет.
Так прощай же, оружие.
Я, как всегда, отстающий.
Я скажу тебе правду, что дело мое - табак.
Отхожу на второй; ты, конечно, достанешься лучшим -
разберут на кусочки, опасливо спрячут в кулак.
На ладонях моих твой сюжет едва ли намечен,
тонких линий узор мне рисует иной полет.
Ты упрямый и звонкий,
как майский прохладный вечер,
что до пепла сгорает и где-то внутри живет.
Ты из тех, кто случается резко и безотчетно,
так срывается с неба и в бездну летит звезда.
На стене календарь.
Ты заглядывай, может, по четным.
Может, в августе. Может быть, никогда.
Продолжая болеть, ритмы сердца лечу аспирином,
Продолжая писать, не надеюсь на скорый ответ.
На тебе, безнадежном, свет вряд ли сойдется клином.
Потому что ты сам -
обжигающий яркий свет.