За осень внутри
не простится, наверно, мне многое.
За лист на ветру –
как печали безмолвный укор…
За то, что иду
я случайной (не торной) дорогою,
за то, что порой
не могу поддержать разговор…
За всё, что во мне,
словно морок осенний, туманное –
чем пасмурней мир,
тем светлее и чище строка…
Что гущей кофейной
себя не умею обманывать.
Что только сильней я,
чем более
грусть глубока
*
из черновиков