Прости, Саша – я поздно ответил на твой Поезд…
Я пытался уйти, уползал я от Вечной Любви,
Но стрелы её меня ранили в самое сердце.
Любовь… Это нож… И это - запястье в крови…
Любовь… Это выстрел из самого раннего детства.
Любовь… Её никогда ты не выпьешь до дна,
Любовь – это жёлтый от времени снимок…
Любовь … Стреляет обычно из-за угла,
Не промахнётся … И никогда не выстрелит мимо.
Любовь – самолёт… Владивосток-Петербург…
Любовь… Режиссёр, что снимает её на экране,
Она замыкает забытый незамкнутый круг,
Любовь… Бьётся алым ручьём в твоей ране…
Любовь.. Это память об умершей маме
Любовь… Это сын… И Любимая – тоже Любовь!
Любовь… Остаётся, когда нас не станет.
Мое сердце в крови… И руки… Любовь – это кровь…
Любовь… Это ящик почтовый в подъезде…
Это письма… Звонки… Ожидаема всеми людьми...
Любовь… Она с нами, когда мы спим вместе…
Любовь – это слово. Которое стоит Любви…