По стремянке ползёт, как улитка, к звезде,
дышат в спину и рядом по жизни – не те,
все такие же – еле ползущие.
Кто-то вилами пишет судьбу на воде,
потерялась душа в деловой суете
без мечты, без надежды на лучшее.
Позарез ей, ведомой, был нужен вожак,
вечно комплексы, что-то с душою не так,
по рожденью – с проблемными генами.
Вместо веры в успех – обреченность в глазах,
если был оптимизм – безвозвратно зачах,
и ключи от удачи потеряны.
Ей бы звёздного неба и ветра глоток,
чтоб усталый мотор навсегда не заглох,
и заснувшей душе - пробуждения...
Ей найти бы себя и духовный исток,
где начало начал, перекрёсток дорог –
там с ней был ещё Бог... до рождения...