Последние февральские метели,
надсадно подвывая, закружили,
по-ухарски средь веток засвистели,
как будто соловей-разбойник или
уставшие от времени свирели
в трубе каминной тихо засипели.
Метут метели, их пришла неделя,
сугробами засыпали проулки.
Тоскую о своей мадмуазели –
упразднены любимою прогулки.
Я вспомнил о соседке-виноделе:
чуток от скуки можно, в самом деле.
Мрак в комнате. Я тет-а-тет с бутылкой
настойки из смородины соседки.
– Закусывай хоть яблочной пастилкой, –
кудахчут мысли, пёстрые наседки…
Скорей бы арию свою допели
последние февральские метели.