***

Март стоит у изголовья.
На заливе прочен лёд.
Это белое безмолвье
ослепляет и растёт
без границ, без  оболочки.
Мы глядим на рыбаков  -   
на чернеющие  точки 
чуть пониже облаков.
Нас влечёт с тобою тоже
вслед уйти, сойти на нет.
Из  лазурной  лунки, Боже,
может, вытащишь на свет?