Весна начинается хмуро, но как-то с утра
вдруг солнце ударит, и по полировке рояля
капелью альты застучат, и откроются дали,
которые были туманно-угрюмы вчера.
И небо лазурью поспорит с любой из палитр.
Мазки облаков подчеркнут его сочность и нежность.
И ты даже боль примешь радостно, как неизбежность.
Ведь это весна, а весной год от года болит.
Ведь это весна, а весною болит от любви.
И солнце торопит, и время торопит, и - что же ?
От тахикардии природы, как вены, ручьи
пульсируют жизнью. Природа иначе не может.
И сердце сбивается с хода и путает ритм,
как стрелки часов, то стоят, то вперёд забегают.
Весна — это дни, когда времени не наблюдают.
Влюблённые — что с них возьмёщь? Им хоть не говори.
А ты — только тонкая ветка на мокром стволе.
Глотай же испарину, млей, распускай свою крону.
Весна рассыпается дробным синичковым звоном.
Весна! А ещё и не слышал никто о тепле.